eau en poudre.

FILM FAVORI - "le prestige" de nolan.
LIVRE FAVORI - "le comte de monte cristo". la revanche grandiose du surhomme omnipotent, omniprésent, omniscient - cette puissance dévorante, masculine, quasi blasphématoire à laquelle il a toujours cru aspirer.
CHANSON DU MOMENT - ogni giorno è la scuola de lucio bukowski, la poésie du mal du siècle - "j'avance en roue libre dans l'existence pendant qu'la soif me nargue, éphémère, m'élève pour une vie brève en papillon monarque"
COULEUR PRÉFÉRÉE - violet glycine clair, mâtiné d'une teinte de rose, délicate palette du billet de cinq-cent.
SAISON PRÉFÉRÉE - l'hiver. l'obscurité, le vent, le monde en plein déchirement. le gel, destructeur et engourdissant, derrière les volets et sous l'épiderme.
HOBBIES - l'acool. les filles.
ANIMAL TOTEM - le loup, souverain et solitaire. cousin princier des molosses abjects qui se sont laissés apprivoiser.

- ils pensent tous qu'il est le diable, roman. peut-être ont-ils raison; il est dur, insultant, agressif, suffisant. mais s'ils savaient seulement à quel point il pourrait être pire. il a une belle gueule, roman, il a la langue acérée, l'existence facile. et parfois, juste parfois, il le voit. ce connard qu'il aurait pu être, qu'il aurait pu devenir, s'il laissait parler son 'moi' freudien. il le voit, ce monstre contre qui il se bat chaque jour. ce mec dangereux, aimant l'odeur des flammes et le silence des femmes. il lui fait peur ce type, mais il sait qu'il a le gène en lui, qu'il n'est jamais bien loin. il fait tout pour le museler, mais il le sent de plus en plus souvent contrôler sa langue et faire danser ses doigts. son alter-ego, son 'lui' parallèle, celui qui aurait existé dans un univers parallèle, duquel il n'est séparé que par un cheveu. ce connard réveillé, dieu merci en peu d'occasions, par l'alcool, le désespoir, la colère. il le hait. c'est ce connard qui l'a poussé à tromper la fille qu'il pense aimer. c'est ce connard qui l'a forcé à goûter aux lèvres de cette fille parmi tant d'autres, c'est ce connard qui l'a allongée sur ses draps. et si c'est ce connard qui s'endort avec la silhouette gracile, c'est roman qui se réveille avec des traces carmin sur la mâchoire et une chape de culpabilité contre les épaules. c'est ce connard qui a tenté plusieurs fois de saboter son père. c'est ce connard qui a le poing qui démange, qui envoie une brique dans les fenêtres des gens sais - une fois, l'année dernière, littéralement. tu l'as peut-être aperçu, l'espace d'une seconde, au détour d'une parole blessante, d'un regard glacial - vite balayé par  des caresses, des mots doux. le feu et le gel, ses deux seules positions sociales.

- né au lux d'un père bordelais et d'une mère anglaise, gosse cosmopolite, il est fier ambassadeur de l'union européenne. élite financière et intellectuelle qui fait du continent son pied-à-terre, il n'est chez lui nulle part car est chez lui partout. roman parle français, allemand, néerlandais, luxembourgeois et anglais; prend le déjeuner face à la garonne, va acheter sa bière à bruxelles, passe noël à maastricht et mourra à oxford.

-  céleste. et quand il y pense, durant ses ô combien nombreuses insomnies, il lui est reconnaissant. de l'avoir foutu en l'air, de lui avoir rendu ses entrailles déchirées, piétinées, émiettées. il l'avait pourtant tellement désiré, qu'elle s'installe entre ses bras, qu'il gardait continuellement serrés autour de sa taille, que ce soit pour l'allonger sur les draps ou la retenir quand elle tentait de s'échapper, hurlant telle une furie. et il la déteste désormais, certes. d'avoir fait de lui un lâche. il la déteste, mais il lui est terriblement reconnaissant. car il y a quelque chose de satisfaisant dans la certitude d'avoir déjà connu son grand amour, et de l'avoir perdu. il ne courra plus jamais après les sentiments, après les jolies morts et l'absolu. il n'en a plus rien à foutre, de tomber amoureux. il sait désormais se contenter de se noyer dans de longs cheveux, il sait se nourrir des gémissements étouffés contre son épaule. car il sait ce que signifie l'alternative, celle de l'attachement, du visa à durée indéterminée. il sait quel sacrifice il faut être près à faire. cette passion dévorante, inflammable, que tout le monde cherche, désire, espère, il l'a déjà connue. il l'a bue jusqu'à la lie. voilà donc une chose à barrer sur sa bucket list, entre "revoir sa soeur" et "apprendre le latin" : trouver le grand amour. check.

- puis y a son bar. le connemara irish pub. privilège des nantis, dans une ville où il n'a pas d'attache, où il ne se sent pas chez lui, où son père l'a envoyé pour qu'il se fasse oublier, roman s'est creusé un trou. une tanière à lui, son empire dans la ville. où ses règles priment, où ses caprices ont droit de cité. acquis sur un coup de tête, sur un cliché, façon ted et barney éméchés. "we should buy a bar!" souvent, son pub, c'est sa vie. parfois, il enfonce la tête sur l'oreiller et prétend en oublier la responsabilité. il n'empêche que l'endroit détient son odeur, sa patte, son adn - seules coordonnées gps sur la planète qui possèdent une partie de lui.

- le sceptique ne croit qu'en ce qu'il peut toucher. il n'est tombé amoureux, qu'une fois, roman. parmi sa pile de souvenirs tactiles, seuls quelques uns sont restés en couleur. seuls quelques uns ont duré suffisamment longtemps pour imprégner la rétine. romance is dead, people. il ne rêve pas de mariage, ni de têtes blondes qui portent son nom - la seule idée lui donne envie de gerber. il aime pour quelques heures, quelques jours, quelques semaines, et s'en va dans un big bang qui met le feu aux poudres. parce qu'il se lasse, invariablement. parce que l'amour n'a d'intérêt que lorsqu'il est imprévisible, que lorsqu'il fait mal. parce que, pyromane du palpitant, il a besoin de danser pieds nus sur les braises pour sentir la chaleur. parce qu'il a besoin de se briser le cœur à répétition pour se souvenir qu'il en a un. les bafouées étant trop promptes à le qualifier de connard, telle est sa réputation. il l'accepte. il l'entretient. mais elles ignorent la solitude acide de celui qui a fini par ne plus croire en ses propres sentiments.